Terça do Carnaval.

Oxente, Poeta

Que doença te acomete

Que não escreve nem um lá?

-É que minha poesia foge

Vai mexer bumbum no samba

Sua melhor máscara põe

E sai a beijar seus mil foliões.

Ah, mas ela volta!

Desbotada e cinza numa quarta-feira

Sem pulmões, com meio-fígado,

-Ressaca de Amor, das piores!

Mas ela volta, vivinha.

Sou dessas.

-Quem aqui é romântica?

Pra começo de história,

Eu nem quero um Amor sóbrio.

Quero um daqueles bêbados:

Amores bêbados me põem um riso na boca.

Não quero um com gosto de café aguado

E pão massa grossa dormido.

Quero Amor de Domingo

Chuvoso, que seja.

-Aceita-se também um quente,

Com cara de samba e feijão.

Eu não quero um Amor esquecido:

O meu tem que ser boêmio, aliás.

Pegar chuva sem brigar

Trovejar caso precise...

E deve falar palavrões!

Ah, e abrir latas de palmito.

-Teremos sempre tira-gosto à mesa.

Quero desses tipos de Amor que fedem a vinho

Com meio maço de cigarro suave

(Sim, suave. O resto não me cai bem.)

Eu quero um monte de defeito

E mais um monte de raiva

E aperto no peito, dos grandes!

Quero isso tudo sumindo num beijo só.

Eu quero um Amor preguiçoso

Estirado na rede, dorminhoco

E um Amor hiperativo

Desses tipos que sacodem a gente!

Eu não quero um Amor de cinema.

(Dizem que tudo ali é questão de beijo técnico)

Quero mesmo é um desses, de verdade,

Escrito com 'A' maiúsculo e tudo.

-Tem, Moço?

Mais um de Guardanapo

Faz-se verso, vértice oblíquo,

Em bar com blues, meia-luz de poste

-Mais um martini!

(Olhos cor-de-ave flutuam pelo balcão)

Ah!, se o garçon,

ou o poste,

ou o vértice do meio-fio

ou cerejas em meus martinis

Soubessem do que habita no verso

de minhas lentes de contato.

Se rima afago e me afogo,

Formigueiro de palavras!

D'aonde sai cada coisa...

-Nem gosto.

Declaração de Amor

-E eu, que nem te queria!

Vale lembrar, até

Que te via em mil defeitos

Vivia em meus sem-versos

Me via em teus mil-versos

Comi tuas rimas com olhos!

-Gulosa.

Fato é que nem te queria.

E fato é que te gosto.

Te degusto em meu silencio

Pedaços teus mordo com as mãos

Um doce na boca de menino danado.

-Ah, Danado.

Fato é, dito e repetido

Que te gosto em teus defeitos

Me odeio em teus mil-versos

E te quero em outros mil,

Mas basta!

-É que Amor que O é

Não se faz em brigadeiro de panela.

Diabéisso?

(Foto da Frei Serafim, algum dia de por de sol em 2010. Tentativa piegas da Poeta que vos fala.)

Ei, tu

Que me apoquenta até o inferno

Faz ter bilôra de Alegria

Que Mundo num fede nem cheira!

Ei, tu

Que me esquenta o juízo 

Aí, esfria num beijo

Mas deixa quente meu corpo

-Diabéisso?

Olhe, rapaz

Num faça mais isso
Me largue de mão

E nem traga mais flor!

Porque é cheiro que me atenta

E como me atenta!

Caninana.

Eu vou me vingar!

Vingança bonita de novela das oito

Vou esperar o tempo que for,

Pra roubar um teu-minuto.

Aos Homens.

(Para uma criatura Ana-Crônica.)

Moça com quê de Anjo,

Onde há quê de Demônio.

-Cigarro?

Se quer a Ruindade,

Não há cão que te aguente,

Nem demônio que te corte.

-Morte aos ínfimos!

Há quem diga ao violão:

-Não há corda que te aguente!

Ou lençol. Ou dedos,

Ou um olho, sequer.

-Morte aos ínfimos?

Infame.

Cale a boca, você.

Você mesmo!

Que mal vale um verso.

Serve, assim sim!, a uso.

Mas a usufruto de infla-ego.

Poesia de Presente.

Tem, só pra Você

Um pedaço deste peito

Uma nesga de coração,

Daquelas pequenininhas

(Uma nesguinha!)

E é das mais frágeis, veja bem.

-Cuidado com o seu lar!

Saiba, a princípio,

Que não passa de um mero pedaço

Pequeno pedaço d'um pequeno espaço

Já lotado de tanta gente

Que este, por menor que seja

E por menores que sejam seus pormenores

Saiba, Amigo-meu:

Saiba que este espaço é somente seu.

E fique bem aí.